1287

Il sentiero è appena una traccia. Di fango e foglie morte tra l’erba fradicia.
Lo sta percorrendo assieme al suo passato nel fruscio continuo della pioggia gelida.
Dapprima spedito e deciso si è fatto incurante.

Le cuffie rilanciano pezzi che ormai si ripetono da giorni, sempre uguali. Nemmeno la casualità sembra esserlo davvero.

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